MUSE
2011
Photography, Fashion
"MUSE"
Photography and Post-Productions by: José Ferreira
Muse: Manuela luz
Photography and Post-Productions by: José Ferreira
Muse: Manuela luz
- MUSEMUSE
MUSE MUSE MUSE MUSE MUSEMUSE MUSE MUSE MUSE MUSEMUSEMUSEMUSEMUSEMUSEMUSEMUSEMUSEPhotography and Post-Productions by: José FerreiraMuse: Manuela luzMusic: Yann Tiersen 
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ALL OF MY WORKS ARE SUBJECT TO COPYRIGHT LAWS. DO NOT USE WITHOUT WRITTEN CONSENT CONTACT:
joseferreira-photographer@hotmail.com
Painful love.
Documentary Project
Photography and Post-Productions by: José Ferreira
Video by: José Ferreira/Post Productions by: David Marques
Text by: Catarina Mira(catarinadsmira@gmail.com)
text Translated by: Mariana Luz(mariana.mluz@gmail.com) and
Jenny Chick(chickjenny@hotmail.com)
Special Thanks
Nuno Silva
Ninja could be an ordinary nickname for a 42 year old man, except that this guy has been a drug addict for 20 years. Nowadays he lives in Olhão, in an abandoned house, that looks like paradise to him, especially when compared to the several cells, which he lived in over the last two decades. He allows lots of people in his house, people like him… he’s had many women, but the only one that he truly loves is called Heroin.
From every corner of his house there are stories growing… stories of some other life that permeate the emptiness of his life. Down the hall, the stairs might suggest a terrace and from this terrace with Olhao as his backdrop, every day, come rain or shine, he washes his body in an outdoor, improvised bathroom... but his soul has not been cleansed for years.
In an old sink, unwashed dishes pile up. It is off them that he eats the food that the charity of neighbours provide him with. But the truth is that he rarely feels hungry. His handsome face has long gone and faded into his veins. The beard and the rebel hair disguise the marks of age and addiction. The skinny, yet defined body is the only trace of the martial arts that he once practised. His ego is wrecked and I can see shame through his eyes. He wears some brown trousers, his favourites, maybe because they are the only ones that he possesses. They hold his fragile body with a belt that he had found somewhere. Immune to the cold he exposes his torso, where his tattoos symbolize a permanent reminder of a time when dreaming was allowed – they are now fading as much as his lucidity.
Without any permission he took this place as his home about a year ago. The first room is really tight, barely possible to walk in. On one of the walls, there is a hanging picture of The Virgin Mary and two scarves of the national football team. On another wall, there is a round clock showing the correct time; however, for Ninja his time is measured by his next fix.
Ninja’s table is like a little Babylon. Syringes, broken mirrors, lighters, condoms, ashtrays overflowing with cigarette butts, plastic bottles and a razor, these all make up the decor of his table, where the owner sits, always and without fail facing the door. He has inherited habits from someone that doesn’t like surprise visits from the authorities.
Ninja does not dissimulate; he is completely honest about his crimes and his addictions. He lived nearly twenty years behind bars, where the sun lurked but didn’t shine. He knew almost every prison in the country. He has a blurred memory and often visiting the past is a painful exercise. He squints and thickens the tone of his voice whenever his time in prison is invoked. At night, when it’s really dark he drowns in chilling nightmares…which are always the same: he’s dragged into the dark by some narrow corridors, he’s violently stabbed in fights with other prisoners; in the bathroom he feels really sickened by the rapes; they submit him; the silence and the loneliness are deadly diseases. So he always wakes breathless, sweaty and anxious.
There is no electricity in the house. Ninja doesn’t like sleeping in the bedroom, so he sleeps in the living room, because there he can see the backyard and feel the breeze that blows at night … there, he feels safe from the ghosts that haunt him. He sighs, he searches for sleep again and again; his sleep is always fitful. He lives in debt and the interest is too high.
He barely remembers the first time that he tried heroin. He searches for the memory of that moment, but still it is a little cloudy. He said that they had been dating for almost half his life, but she betrayed him from the first day, when they first met and he had smoked her. He didn’t keep the memory of the “first kiss”, instead he remembers the sickness that came upon him and how he felt really bad.
From then on he felt even worse when she was not around. It was a relationship of: neither with you, nor without you. Her absence gave him cramps, chills, terrible pain all over his body. He tried other partners: pellets, grass, cocaine… but for none he had fallen so hard. It was an unconditional love!
He spent his days thinking of ways to find her and ease his pain. She prevents him from loving anything else. Kills his dreams and desires. Wants him only to want her, but has other lovers… Some of them even invade Ninja’s house to taste her with him; others just look for the privacy that the street doesn’t provide. Few are the ones that can set themselves free. Heroin is their lives.
The visits are short. Those lost souls have nothing; sometimes not even their names, just a nickname… just a whisper for what they answer to. They come in with one and only guarantee. They’ll come back. They’ll always come back, day after day, night after night, week after week, life after life.
Here, rituals are everlasting. It’s time for fun. Normally he shoots just one dose, but sometimes he risks two. He is not afraid of dying! Automatically he sticks the syringe into his vein and never stops talking. He does that with a frightening spontaneity. Respecting the slowness of the process which the ritual requires, he empties his syringe. When that process ends, Ninja refills the syringe sucking the blood of the vein and then shoots it into his body again. Now he is finally at peace.
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Ninja tem 42 anos e é toxicodependente há 20. Hoje em dia vive em Olhão numa casa abandonada que, para ele, se assemelha a um paraíso quando comparada com as celas por onde passou ao longo de duas décadas. Recebe em casa muita gente, gente como ele. Teve muitas mulheres mas só a uma é fiel: à sua heroína.
Dos cantos da casa brotam histórias feitas em estilhaços. Histórias com gente dentro, retalhos de outras vidas que inundam o vazio da sua. É delas colecionador. Ao fundo o corredor. Umas escadas deixam adivinhar o terraço. É dali, com as açoteias de Olhão como cenário, que todos os dias quer faça sol, quer faça chuva, numa espécie de casa de banho improvisada ao ar livre que lava o corpo. A alma, há muito que o deixou de fazer!
Num velho lava-loiça apinham-se pratos e talheres necessitados de uma lavagem. É neles, que depois de uma “lambidela” de água serve as refeições que a caridade dos vizinhos permite. Na verdade come pouco. Raramente tem fome. A sua cara de menino bonito, foi-lhe o tempo esmorecendo pelas veias adentro. A barba e o cabelo rebeldes disfarçam as marcas da idade e da dependência. O corpo seco e definido é o único vestígio das artes marciais que praticou. Tem o ego destroçado, e vergonha é a leitura que retiro do seu olhar. Veste umas calças de um castanho terra, as suas favoritas, talvez por serem as únicas. Sustenta-as no corpo ressequido com um cinto que encontrou algures. Imune ao frio exibe o tronco nu, onde tatuagens, símbolos indeléveis de um período em que sonhar era permitido, estão tão embaciadas quanto a sua própria lucidez.
Sem qualquer autorização apoderou-se há cerca de um ano daqueles muros decadentes que em tempos viram uma casa. A primeira divisão é apertada, mal se consegue andar nela. Numa das paredes, um quadro de uma qualquer Nossa Senhora e dois cachecóis da selecção nacional são a minimal decoração daquela parede rachada. Noutra, há um relógio redondo. As horas estão certas, mas para Ninja o tempo mede-se apenas pelo do próximo chuto.
A mesa de Ninja é uma pequena babilónia. Seringas, espelhos partidos, isqueiros, preservativos, cinzeiros a transbordar de cinza, pontas de cigarros, garrafas de plástico e uma navalha compõe o décor daquela peça de mobiliário onde o seu dono se senta sempre, mas sempre, de frente para a porta. Hábitos herdados por quem não acha graça a surpresas das autoridades.
Ninja desnuda-se de preconceitos. Assume vícios e crimes. Viveu durante quase vinte anos atrás das grades por onde o sol espreitava sem nunca brilhar. Conheceu praticamente todas as cadeias do país. Tem a memória turva e revisitar o passado é, às vezes, um exercício doloroso. Semicerra os olhos e engrossa a voz quando invoca o tempo de cárcere. À noite, quando a noite se faz verdadeiramente noite, afunda-se em pesadelos de arrepiar. São sempre iguais. É arrastado no escuro por estreitos corredores. Golpeiam-no com facas em lutas com outros condenados. Na casa de banho enoja-se com as violações. Submetem-no. O silêncio é um rugido que nunca chega a ser escutado. A solidão é uma doença mortal. Acorda sempre esbaforido, suado e ansioso.
Não há luz eléctrica naquela casa. Ninja dorme na sala, não gosta de dormir no quarto. De lá vê o quintal e sente na face a brisa que à noite sopra. Sente-se a salvo dos fantasmas que o perseguem. Suspira. Procura o sono de novo. Vai dormindo aos soluços. Vive a prestações, com juros demasiado altos.
A primeira vez que experimentou a heroína já mal se recorda. Vasculha na memória esse momento, mas este é pouco perceptível. Diz que namoram há mais de meia vida, mas que ela o trai desde o primeiro dia. Quando se conheceram, fumou-a. Não guarda a sensação do beijo apenas do vómito que de si se apoderou. Sentiu-se mal.
Passou a sentir-se pior ainda quando a não tinha por perto. Era uma relação de: nem contigo, nem sem ti. A sua ausência provoca-lhe espasmos, arrepios e dores infernais pelo corpo. Experimentou outras parceiras: a pastilha, a erva, a cocaína…mas por nenhuma se apaixonou desta maneira. É um amor incondicional!
Passa os dias a pensar na forma de se encontrarem para que ela se entranhe no seu corpo e lhe abrande o sofrimento. Ela proíbe-o de amar o resto. Assassina-lhe os sonhos e a vontade. Quere-o só para si mas tem outros amantes. Muitos mais aliás. Outros “Ninjas”! Alguns visitam-no para a provar com ele. É a heroína das suas histórias que até pelo nome mente.
As visitas são breves. Aquelas almas-penantes nada têm de seu, às vezes nem nome, apenas uma alcunha, apenas um ruído pelo qual que respondem. Entram e saem só com uma certeza em jogo. Voltarão. Voltarão sempre, dia após dia, noite após noite, semana após semana, vida após vida.
Rituais aqui são perpétuos. Está na hora do “caldo”. Ninja, por norma, injecta uma dose apenas, mas às vezes arrisca dois pacotes. Não há medo de morrer. Mergulha a seringa na veia sem suspender a conversa. Fá-lo com uma naturalidade assustadora. Respeitando a lentidão que o ritual requer vai esgotando a heroína da seringa. Quando esta se extingue Ninja volta a preenchê-la sugando o sangue que corre pela veia eleita, no final devolve-o ao corpo pela mesma via. Agora sim, está em paz.Photography, Documentary, Photojournalism2012 -
Trash Land
Documentary Project(Photography and Post-productions) By: José Ferreira
Text Related By José Ferreira, Written By: Nuno Silva
Translation By: Mariana Luz and Catarina Mendonça
The grotesque conscious / unconscious inertia of people as human beings takes us to nasty scenarios that characterize any underdeveloped world, from nothing less than astronomical distances.
Such distances, makes the twenty-first century scenarios, as I testified in the Huléne dump. Animations awfully pictorial to an outdated outlook.. Scenarios where life is exiled of senses, where I question the color of my faith and alienate from the reality ... a reality as strong as this.
In southern Mozambique, in the heart of Maputo and just a few meters from the airport of the capital, is the dump of Huléne. Mother of many stories, home of many renegades and maintenance of many more. It’s hard to achieve any kind of judgment, when incredulity upheaves any soul or intellectual perception.The limits of the trash, a cut south for a makeshift entrance, a massive hole in the wall of cement, concrete and rough, exceed even the common sensitivity - and even the perspicuity of the look - and not even the walls that imprison her, can hide such nasty scenario.
There converge all sorts of needs and purposes. Constant movement of trucks and people make up a complex interplay of colors and sensations that awaken us to the doorstep of the poor and insensitive. There are many characters, but very few differences.
The "garbage collectors" are the ones who shake their horizons. They are the pawns of a few businesses, and perhaps more profitable, they can still flourish among the deepest and most desperate filthiness - recycling. Desperate, they try to frantically stick the roads of garbage in search of some utility. Because that utility there, and to them, can later be worth a little more bread and milk.
Then, the others, which resemble too many caricatures of the poor and homeless, who are often camouflaged between common jokes and cartoons from the civilized world. The others, of the empty eyes. The others, with the shapeless smile and empty faced. The others, that make this experience more human.
The pictures flow in a disproportionate rhythm. The uneasy conscience of what I see, drastically changes my perception of things. Nothing has ever made such sense, and the material value, so few.
There, the beautiful becomes another beautiful, and the dignified another worthy.
There, the value of things never was on the color of the shirt or even in the shoe size. In the midst of so little, and surrounded by such heartbreaking putrefaction, easy guarantees such as we have like “we eat meat everyday”, never became so disturbing. The anxiety has long taken me by complete, but the surprise, that’s untimely and wakes me at all moments. There, when the fruit becomes the rest, and the rest becomes the fruit. It is not easy to know the trash. It is not easy to believe in what is real. Knowing it is nothing more than waking up to the different realities of man, and the world. And the biggest mistake is to thing that there’s no space to shame. A more touching shame in its real sense. Because for many people there it’s not and never was an option to be there. And many have also seen behind the walls.
These circumstances, in a country that’s developing through foreign investment, makes the Huléne trash an increasingly outdated phenomenon, even for the context of economic crisis in which Mozambique is associated.
This is not the color of my faith, this is the sad truth that stubbornly disfigures civil society and the condition of man.
A inércia grotesca consciente/inconsciente do humano enquanto humano remete para cenários torpes de qualquer 3º mundo a distâncias nada menos que astronómicas. Distâncias essas, que em pleno século XXI se tornam cenários como os que testemunhei na lixeira de Huléne, animações demasiado pictóricas de um panorama demasiado desactualizado. Cenários onde a vida se exila de sentidos, onde questiono a cor da minha fé e me alheio do real... um real tão marcante, quanto presente.
A sul de Moçambique, bem no coração de Maputo e a escassos metros do aeroporto da Capital, encontra-se a lixeira de Huléne, mãe de muitas histórias, casa de muitos renegados e sustento de muitos mais. É difícil lograr qualquer tipo de juízo quando a incredibilidade amotina qualquer estado de alma ou percepção intelectual. Os limites da lixeira ultrapassam a sensibilidade comum - e até a perspicuidade do olhar - e nem os muros que a aprisionam, conseguem dissimular um cenário nada menos que dantesco - cortados a sul por uma entrada improvisada, um buraco no maciço muro de cimento, concreto e bruto.
Ali confluem todo um tipo de necessidades e propósitos. Movimentações constantes de pessoas e camiões compõem um complexo jogo de cores e sensações que nos despertam para a proximidade do precário e do insensível. São muitas as personagens, mas muito poucas as diferenças.
Os “catadores de lixo” são os que mais agitam os horizontes. São peões de um dos poucos negócios, e talvez o mais rentável, que ainda consegue florir entre a mais profunda e desesperante imundice – a reciclagem. Furam freneticamente os corredores de lixo em busca da utilidade. Porque a utilidade ali, e para eles, pode mais tarde valer um pouco mais que pão e leite.
Depois, os outros. Os outros que se assemelham por excesso a muitas caricaturas do pobre e do mendigo que muitas vezes se camuflam entre piadas de genéricos ou bandas desenhadas generalistas do mundo civilizado. Os outros dos olhos sem vida. Os outros do sorriso sem cor e do rosto vazio de expressão. Os outros que tornam esta experiência muito mais humana.
As fotografias fluem numa cadência desproporcionada. A consciência do que vejo inquieta drasticamente a minha percepção das coisas. Nunca o nada fez tanto sentido, e o valor material, tão pouco. Ali o belo torna-se noutro belo, o digno noutro digno. A importância nunca teve na cor da camisa ou sequer no tamanho do sapato. E no meio de tão pouco, rodeado de tamanha e angustiante putrefacção, constatações simples como a que entre o interesse e a curiosidade me dou conta, nunca antes foram tão perturbantes – “todos os dias comemos carne”. A inquietação há muito que me havia tomado por completo, mas a surpresa, essa, é inoportuna, desperta-me a todo o momento. Ali, quando o fruto se torna o resto, o resto torna-se o fruto.
Não é fácil conhecer a lixeira. Não é fácil crer no que é apenas a realidade. Conhecê-la, não é mais que acordar para as diferentes realidades do homem e do mundo. E o maior erro é pensar que ali não há espaço para a vergonha. Uma vergonha muito mais legítima que qualquer outra. Uma vergonha muito mais tocante e bruta de sentido. Porque para muitos estar ali não é nem foi uma opção. Porque muitos deles, já viram para lá dos muros.
São estas circunstâncias, num país em senda de progresso e desenvolvimento através do investimento externo, que tornam a lixeira de Huléne um fenómeno cada vez mais desactualizado até para o contexto de crise e delicadeza económica no qual se insere Moçambique.
Esta, não é a cor da minha fé, é a inconsciência da verdade que teimosamente desfigura a sociedade civil e a condição do homem enquanto ser humano.Documentary, Journalism, Photography2011 -
“Nomadic sight”
Documentary Project(Photography and Post-productions) By: José Ferreira
Marginalized by society or nomadic and heir of a measureless culture?
The history of the gypsies still stumbles around deep controversies and its condition remains tied in a complex lacing of mysteries and doubts.
Our imprecise historical knowledge about his theme, tell us that this enigmatic people came originally from northwest India and, for reasons still unexplained nowadays, were forced to leave the territory, becoming nomadic.
Their first steps in Europe occurred during XII century, but their presence in Portugal only dates from mid XV century.
Six centuries later, gypsies are still associated with extra-sensorial and divine capabilities, and from a social point of view, are an ethnic minority that either self-exclude themselves or gets marginalized by our society.
"Nomadic Sight" is a documental photographic project raised from the need to acknowledge and assimilate different sights and realities of everyday’s life nowadays, providing a different approach and perspective on these enigmatic people.
Mindful to their habits, customs and traditions, the author, José Maria Ferreira, intended to give expression to his care and interest in this race and recorded the charm of this culture, as rich as mysterious.
Therefore, over approximately one year (2008/09), he established bounds and a close relationship with its members, regularly visiting three gypsy camps in Faro.
Through his camera, expressions, postures and habits, overflowed he’s eyes and soul, at the rhythm of such an amazing people. A lost world full of familiar gestures, that still strictly bound present with past. Their connection to their land and routs, the children’s laugh while playing along the grass, and the recreation of ancient customs remind us of the presence of a perpetual culture.
More than simple images, Jose Maria Ferreira captured the soul of the people in every face, every look, every smile and every tear...
"Olhar nómada"
Marginalizados da sociedade, ou povo nómada, herdeiro de uma cultura riquíssima?
A história da etnia cigana,ou Rom,gera ainda hoje muita controvérsia e a sua condição contínua envolta em mistério. Crê‐se que este povo enigmático é originário do noroeste da Índia e que, por razões desconhecidas, terá sido obrigado a abandonar o território, tornando‐se nómada. Chegado à Europa por volta do séc. XII, a sua presença em Portugal data apenas de meados dos éc.XV.
Seis séculos passados, os ciganos estão ainda hoje associados a lendas e capacidades divinatórias e são, do ponto de vista social, uma minoria étnica que tanto se auto‐exclui como é marginalizada pela nossa sociedade.
“Olhar nómada”, é um projecto de fotografia documental que nasce da necessidadedeconhecer e dar a conhecer as diferentes realidades da vida quotidiana actual, facultando uma abordagem diferente deste povo. Desperto para os seus hábitos, costumes e tradições, o autor, José Maria Ferreira, propõe‐se a dar expressão ao seu interesse por esta etnia e a registar o encanto da sua cultura,tão rica quantomisteriosa.
Assim, ao longo de aproximadamente um ano (2008/09) estabelece uma relação de proximidade com os seus membros, visitando regularmente três acampamentos de ciganos situados em Faro. Por meio da sua objectiva apreendeu olhares, expressões, posturas, hábitos; sentiu‐se entrar num mundo perdido;viu reflectido o presente e opassado em cada gesto; vivenciou a ligação das crianças à terra, a recriação de costumes ancestrais. Por fim, mais do que simples imagens, captou a alma de um povo em cada rosto,em cada olhar,em cada sorriso,em cada lágrima...Photography2010 -
Body Language.
Photography and post-Productions: José Ferreira
Inspired by Leonard Nimoy's project "The Full Body", this work arises from a pertinacious interest over the female figure. A portrait free of prejudices, beyond the so commonly idealized beauty clichè of the "Perfect Woman".
Free of the classic concept of a flawlessness body, rejecting the perfection and carved figure of the body, this model proudly wears her own skin. She respects and assumes herslef just the way she is. She, such as any other model is, doubtless, a sensuality icon.
Reflection of a powerfull charater, confidence and courage, she provided us this full-sense pictures where the body flows along her nature, on this perfect image quest.
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Inspirado pelo projecto "The full Body" de Leonard Nimoy este trabalho nasce de um irrequietante interesse de representar a figura feminina, livre de preconceitos, e longe do tão comum e idealizado cliché de beleza, da "Mulher Perfeita".
Despida de conceitos idealistas, rejeitanto a forma bela e escultural do corpo, esta modelo veste orgulhosamente a sua própria pele. Ela respeita-se e aceita-se tal como é. Tal como outras modelos, não deixa de ser um ícone de sensualidade.
Reflexo de uma forte personalidade, confiança e coragem proporcionou-nos estas imagens tremendas de sentido, onde o corpo flui com a natureza ao encontro de uma imagem perfeita.
ALL OF MY WORKS ARE SUBJECT TO COPYRIGHT LAWS. DO NOT USE WITHOUT WRITTEN CONSENTCONTACT: joseferreira-photographer@hotmail.comPhotography2011 -
Africa Portrait
Documentary Project(Photography and Post-productions) By: José FerreiraDocumentary, Journalism, Photography2011 -
StreetsPhotography, Digital Photography2011 -
B&W AFrica portrait
Photography by José FerreiraDocumentary, Photography, Photojournalism2011 -
DownTown.
Photography and Post-Productions: José Ferreira(www.joseferreira-photographer.com)
Muse: Nadiya Sabelkina(www.centralmodels.pt)
Styling: Joyce Doret
Make Up: Ana André
Assistant: TuttaFashion, Photography2012 -
The Twins.
Photography: José Ferreira (www.joseferreira-photographer.com)
Muse: Andreia Contreiras & Alice Contreiras (www.centralmodels.pt)
Make up: Marisa Francisco
Stylist: Manuela luz
Assistant: Nuno Silva
Especial Thanks: Isabel e RaulFashion, Photography, Digital Photography2012 -
Une Belle Histoire...
Photopgraphy and Post-Productions: José Ferreira (www.joseferreira-photographer.com)
Muse: Manuela Luz
Assistant: Nelson Fernandes
Special Thanks:
- João Tiago Neto (MOR Footwear)
http://www.facebook.com/pages/Mor-Footwear/185096268187005
- Sra.Natália Oliveira (Pousada de Estoi)
http://www.pousadasofportugal.com/portugal/pousada/estoi.html
-Raul Carrajola AraujoFashion, Photography, Digital Photography2012 -
Condessa
Photography: José Ferreira (www.joseferreira-photographer.com)
Muse: Marta Mendes (Special Factory)
Make Up: Ana AndréFashion, Photography2012 -
Photography And Post-Productions: José Ferreira
Muse: Elizabeth Almeida (Central-Models)
Stylist: Manuela LuzFashion, Photography2011 -
STOLEN MOMENTS.
Photography and Post-productions: José Ferreira
Muse: Bárbara Lourenço (www.nextmodels.pt)
make up: Ana André
Styling: Rita CastanheiraDigital Photography, Fashion, Photography2011 -
Somewhere In Rome...
Photograhy and Post-Productions: José Ferreira
Muse: Tuta
Local: RomaFashion, Photography, Digital Photography2011 -
One Morning In Rome.
Photography: José Ferreira (www.joseferreira-photographer.com)
Muse: Valentina Feula
Location: RomaFashion, Digital Photography, Photography2011 -
02:00 amFashion, Photography, Digital Photography2011 -
Photography and post-production by José Ferreira
Muse: Elizabeth Almeida(central-models)
Light Assistant: Manuela LuzFashion2011 -
.Digital Photography, Fashion, Photography2011 -
Photography and post-production by José Ferreira
Model: Manuela LuzFashion, Photography2011 -
Photo CompilationPhotography, Digital Photography2011 -
Photography and Post-Production by José Ferreira
Muse: Petra Haller(Central-Models)Fashion2011 -
Photography And Post-Productions: José Ferreira
Muse: Carina LimaFashion2010
